"Quando você se trabalha com Mantras e muda de uma bolha de existência repleta de problemas para uma outra muito melhor, em determinado momento é como se o Universo lhe perguntasse: Mas Seu Fulano, porque que o senhor sempre quis que eu lhe tratasse tão mal? E ai como é que vai explicar para ele que o grande culpado desta novela dolorida foi o nome que seus pais lhe deram?"

                                     Gilson Chveid Oen

Olhei bem lá fora a velocidade do tempo

e me senti vindo embora de onde não lembro.

Olhei para as luas e no céu só vi uma.

Perguntei aos telhados se assim era em Bruma,

a cidade do encanto, da raiz da magia.

Que  mostrava aos humanos sua alma vazia.

Formada por pedaços de um bolo solado

retratos de um dia ofegante, suado e cansado.

Fabricados numa cozinha onde as intenções sucumbiam aos fatos.

Num mundo de sábios idiotas convencidos do seu talento,

obtido com títulos e diplomas carimbados com “sou lento”.

Uma besta exemplar, forjada para fracassar, sorrir e chorar.

Pensei quão bem vinda seria uma gota de chuva tinto verdadeira e macia,

nas vozes de uma cidade vazia, de gente de gesso.

Virada ao avesso e sem timbre de encanto, só compromissos com os espetos.

Espetos? Sim os espinhos de um poeta sem vinho.

Que só bebe cachaça num banco de praça.

Me perguntei da ladeira. Mas que ladeira?

Um flash de Alzheimer?

ou um crash na banheira.

Cai fora Deodora!!!

Mas e a poesia? Que coerência haveria

falar destas coisas no final de um dia?

Somente um rascunho perfeito de um poeta sem jeito.